Una vez hubo el hombre

 

Una vez hubo el hombre.

Una vez.

¿Pero, en verdad, era un hombre?

Yo no sé. Pero hoy si miro hacia atrás y vuelvo mi mirada y atención a ese hombre, dudo.

Era un hombre esteta. Un hombre dedicado a seducirse a sí mismo, antes que a los demás. Solamente vivía de su placer. El hombre interior probablemente nació con San Agustín, pero también murió poco después. Tal vez tuvo algo de regurgitación después. Pero lo cierto es que Dostoievski fue la última ramificación de esto.

El hombre es esencialmente un animal y se dedica a la barriga cuando tiene poco. Cuando tiene mucho, cambia su atención a la piel, al cuerpo, pero el vientre sigue siendo el cerebro de su vida.

Esto es suficiente para él. No le importa la libertad cuando puede atiborrarse y engañarse de que nunca morirá porque puede cuidar de si mismo, del cuerpo, casi indefinidamente (cree). Tiene todo lo que necesita. Entonces, ¿qué significa esta palabra "libertad"?

Pero hay otra palabra que le inquieta, quizás más que "libertad".

Y esa es "verdad".

Ese hombre, el hombre dedicado sólo a seducirse a sí mismo ya su estómago, antes todo, odia la verdad, porque vive en la mentira.

Es más fácil vivir en la mentira. Porque ese hombre, que una vez fue, fue él mismo alimento de su mentira.

Hoy ese hombre desaparece. Su propia mentira casi lo devoró todo.

Pero él no lo nota. Es ciego. Él no lo ve. Él no lo escucha. El es sordo

Pero de su muerte, como el grano que muere en la tierra, nace el fruto.

Y eso es el hombre de hoy, el hombre que escucha, y cree.